Хотелось бы весну, как в книгах Гюго: с рассеянными в воздухе ароматами весенних соков, хмельными запахами, которыми пропитан сумрак ночи, благоуханием распускавшихся вдали ночных цветов, согласным щебетом, доносящийся из укрытия, журчаньем вод и шелестом листьев, вздохами со всех сторон, свежестью и теплотой.
Хотелось бы весну, какой я её помню первые восемнадцать лет, дома, в Карпатах. Она отнюдь не такая, как в Харькове, где максимум из запахов - ароматы подогретого за день асфальта, метро, пыли и ненавистных елок.
Сейчас, дома, около нуля - в сравнении со вчерашними харьковскими -20, поразительно - и ветер тёплный-тёплый, совсем по-весеннему, дразнит.
Хочу весну. Настоящую.